Tre Api

— Ehi, hai saputo?
— Cosa?
— C’è un mistero in giardino.
La collega del piano di sopra corre avanti e indietro, visibilmente sconvolta. Invoca il collega animalista, il suo amicone dai tempi della scuola, esperto di natura e salvaguardia del pianeta. Amici… forse anche qualcosa di più, un tempo.
Si china, raccoglie un filo d’erba e lo annusa come un investigatore in miniatura.
— Tre api. Morte.
— Tre api? — chiedo incredula.
Spargono zucchero sul vialetto per rianimare le superstiti. Il corridoio si trasforma in un campo minato. Io resto in archivio, tra fascicoli traballanti, pronta a chiamare soccorsi per eventuali cadute.
— Ho chiamato il veterinario — annuncia il collega animalista, con il cucchiaio ancora in mano.
— E? — trattenendo il respiro.
— Niente avvelenamento. Solo un brusco cambio di temperatura notturna. Tutto torna alla normalità.
Respiro. La tensione si scioglie insieme al livore accumulato per lo zucchero e le carte rovesciate. Le api sono salve, e finalmente posso godermi il silenzio dell’archivio.
Ma un pensiero mi attraversa: domani qualcuno dovrà ripulire tutto questo zucchero… e, probabilmente, le formiche non saranno felici.